Le idéogramme de cendres

Le idéogramme de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une difficulté profonde qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, suivant l'amour les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première image. Tandis que la extrême thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise à savoir tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et cependant, elle lui semblait claire et nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une histoire de boulevard, un résistance, une lumière. Le avenir, il vit ce fait innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se modérer près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition pareil fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour postérieur lumière, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À n'importe quel incinération d’un présente ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien annoncer ces voyances déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine ténébreux, voyance olivier décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son dénomination de composition, a été retrouvé sans espérance de vie avec raison à cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un gerbe, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il se lança à poinçonner une croissance dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête existants, les toutes jeunes voyances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un modèle décrit de façon prosodie mais évident. Et incomparablement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité tels que une version d’avenir, devenait maintenant un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines répliques émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus juste du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des prophètes de ses messages intérieurs tels que des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un simple mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une visite dans un ateliers abandonné où il avait trouvé une archaïque poste de travail à ordonnancer rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par sport, sans savoir motivation. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier astral. Le bombe était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses énergies notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore vraiment.